Ah, pois se fossemos pássaros

Não nos sentiríamos tão sós

Seríamos mais iguais que diferentes

Nas penas simétricas confundiríamos 

Nossos irmãos a nós mesmos

As dores compartilhadas no ninho

Pesariam menos que formiga na ponta do bico

Nas asas arqueadas, ventos deslizando

Limpando cada partícula extra

Aquelas que não precisamos carregar

As mágoas seriam esquecidas

Logo no primeiro vôo

Cada semente encontrada

Em minha pequena boca

Germinaria canto sutil

Poesia espontânea na fala

Ante a dureza dos predadores

Me tranco em gaiolas

Nem pássaro ainda sou

Canto triste, só pra dentro

Com receio que me ouçam o pio

Desejando o dia em que

Entre vôos altos e rasantes

Sejam apenas de piruetas

Os medos disponíveis

Escrevendo a dedicatória no livro que comprei pra você reparo que a vontade é de escrever muito mais, continuar escrevendo para que de alguma forma lhe mostrar o amor que acabei de inventar para nós. Contenho-me enquanto somos luz e sombra e seguro as palavras para serem ditas quando oportuno for para ti escuta-las, e não simplesmente por que teimam em serem ditas por minha boca ansiosa, anseiosa.

Deixa ser você
O que eu mais queria.
Deixa eu te escolher
Igual aquele dia.

E como somos frágeis, né?

Se ao menos fôssemos de papel. Mas não.

A carne é fraca, o sangue jorra e os ossos doem como se estivessem sendo mas-ti-ga-dos.

A mudança do efeito também reflete na causa.
Se algo lhe machucou não deve repetir essa atitude com os outros, pois o cilco irá se perpetuar.

Virão chuvas de verão e seremos nada mais que brisa adentrando janela.

O estilo é como humor, reflete nosso estado de espírito.
Há uma inquietude, uma incompletude, uma eletricidade circulando no corpo.
Meus i's começam a pedir por seus pingos.

Destransitar. Ir além da escrita, ser a escrita, a performance.
Ser narradora e personagem;
Por onde passo deixo o meu traço.