Virão chuvas de verão e seremos nada mais que brisa adentrando janela.

O estilo é como humor, reflete nosso estado de espírito.
Há uma inquietude, uma incompletude, uma eletricidade circulando no corpo.
Meus i's começam a pedir por seus pingos.

Destransitar. Ir além da escrita, ser a escrita, a performance.
Ser narradora e personagem;
Por onde passo deixo o meu traço.

Nessa manhã de sol quente eu sinto frio.

Não me lembro ao certo como a minha vida veio parar aqui e num misto de surpresa, desconforto e incertezas vejo o mundo diminuir sob meus pés.

Na falsa ilusão de que era isso que nós queríamos, estou sozinha entre os sorrisos e gritos que vem de cima. Onde estão os anjos que nos prometeram proteção?

Choro copiosamente na frente de todos que fingem nem perceber ou, quem sabe, realmente não enxerguem o que está tão próximo, mas somente o que está dentro de si mesmos.

E era nas nuvens que devíamos morar, ou no fundo do oceano, onde o silêncio transborda qualquer tentativa de explicar o que não se compreende.

As linha do horizonte se confundem com as vontades daquilo que os olhos não alcançam. O tempo cai tão depressa, e nós caminhamos tão devagar.

Nada do que pensa existir existe realmente. Todo os sonhos são travestidos em ilusão e não mais em expectativa de possibilidade. 

Estou com saudades da minha família.

Se uma lâmina afiada beijar nossas peles ambas sangraremos.


Você se elege tão especial, não mostra nada de original.


Pensa que estás a me fazer um favor endeusando o próprio labor.

Quantos Eus há em Deus?
Quanto de Deus há em meus Eus?
Quanto d'Eu há em meu Deus?

Iludiram-se de promessas vãs e se prometeram cuidados despretensiosos. Pretendiam carinhos infindos, se acariciaram sem entrega e  se entregaram sem verdade. Juraram mentiras e presentearam-se de mágoas mútuas. Ambas derreteram-se em arrependimentos e agarraram-se a ressentimentos, alheias aos próprios feitos. Agora, já desfeitas do compromissos e desapegadas do que teriam sido e do que pensavam que eram, não se fizeram grandes como sonhavam e tornaram-se torturas do tempo.

Meto as mãos nessa espessa argamassa acreditando ser capaz de ali imprimir minhas digitais e por hora esqueço que as mesmas, já gastas, não modelam o corpo alheio com a desenvoltura de outrora.